Jako většina kudrnatých afro-dominikánských dívek jsem měla komplikovaný vztah s dorůstáním vlasů. Společnost ráda říká, že černé dívky nenávidí své vlasy, ale je to z velké části proto, že nejsme povzbuzováni k tomu, abychom je milovali nebo přijali, alespoň v dominikánské kultuře.
Už od mých prvních narozenin byly moje kadeře vyfoukané rovně, bez jediné vlny nebo spirály v dohledu. Moje malá sestra a já jsme měli to, co by mnozí v dominikánské komunitě považovali za měkčí, lépe upravitelné kadeře. A přesto, i přes toto vnímané privilegium, byly naše prameny stále silnější a pracnější než jemnější struktura naší matky. Se zhruba 73 procent z populace Dominikánské republiky smíšeného původu jsou texturované vlasy normou. Ale tlak na to, aby to bylo rovné, byl skutečný. Takže, stejně jako mnoho dominikánských maminek, i moje udělala to, co věděla: narovnala nám vlasy, abychom vypadali „reprezentativně“.
Většinu svého života jsem se obával mycího dne – což byla po léta sobota v časných ranních hodinách. Moje máma nám nastavila vlasy na natáčky (role) pro typické dominikánské mytí a tuhnutí, pak nás nechala sednout si doma pod náš sušák s kapucí – každá dominikánská domácnost ho měla. Seděli jsme tam asi hodinu s něžnými hlavami a ušima prakticky spálenými žhnoucím žárem, vždy nastaveným na nejvyšší stupeň. Vytáhla těžký kulatý kartáč a fén jako ze salonu (druh, který se dá sehnat jen v obchodě s kosmetickými potřebami) a pustila se do foukání našich greñas – kudrnatých koříčků.
Nosit kudrnaté vlasy nikdy nepřipadalo v úvahu – pokud nebylo léto nebo dny, kdy jsme měli lekce plavání v YMCA (hororový příběh na další den). Dokonce i tehdy nás maminka jen zřídka nechala nosit naše kudrny, většinou proto, že nemohla najít produkty, které by je zvládly. V oněch „kudrnatých dnech“ byly naše vlasy obvykle staženy do pevného culíku nebo copánků nebo upraveny do dvou copů. Zpráva, kterou jsem brzy vstřebala – jak od mé rodiny, tak od světa kolem mě – byla, že mi vadí vlasy. Něco, co je třeba ovládat, skrývat a neustále krotit.
Zpráva, kterou jsem brzy vstřebala – jak od mé rodiny, tak od světa kolem mě – byla, že mi vadí vlasy.
Když jsem nastoupil na střední školu, máma mi dala jasně najevo, že jsem na úpravu vlasů sama. To byly jedny z mých nejhorších vlasových dnů – bez ohledu na to, jak moc jsem se snažila nebo kolik séra John Frieda proti krepatění jsem použila, nikdy jsem nedokázala dosáhnout hedvábného, rovného vzhledu, který moje máma vždy dokázala strhnout. Nezdědila jsem kouzelné švihnutí zápěstím, se kterým se většina dominikánských žen podle všeho rodí. Moje domácí výstřelky byly tak kudrnaté, že to vypadalo, jako bych nasměroval Dianu Rossovou.
Na střední mě už unavovalo, když mě škádlili za to, že vypadám jako horká kaše. Brýle jsem vyměnila za kontaktní čočky, upravila si obočí a začala si odkládat část svého příspěvku na návštěvu dominikánského salonu každou sobotu ráno. Za 20 až 25 dolarů bych odešel s tak uhlazenými vlasy, že moji přátelé přísahali, že mám relax.
Je ironií, že máma měla jednu tvrdou hranici, pokud jde o mé kadeře: žádné chemikálie. Věřila, že moje struktura je příliš měkká a jemná na relaxaci – a ukázalo se, že měla pravdu. Když jsem jednou dostal relax v Dominikánském salonu za jejími zády, vlasy mi po prvním umytí padaly v chuchvalcích. Když to zjistila, křičela na mě. Byl to jen další příklad rozporuplných poselství, se kterými jsem vyrůstal ohledně krásy, identity a hodnoty připisované mým vlasům.
Rituál návštěvy dominikánského kadeřnictví každou sobotu pokračoval až do mých 30 let. Déšť nebo svit, bez ohledu na to, v jaké čtvrti jsem bydlel, byl jsem v salonu za úsvitu s taškou plnou mých dominikánských vlasových kúr. Ne proto, že by je salony nenosily, ale proto, že používání jejich vlastních produktů bylo vždy za příplatek.
Moje oddanost dominikánskému salonu bylo vždy těžké vysvětlit mým nedominikánským a nečerným přátelům. Zdálo se jim to marné, dokonce tísnivé – rituál krásy, kterému nedokázali plně porozumět. Neměli ponětí, co to znamená vyrůst, když jim bylo řečeno, že vlasy, které přirozeně rostou z pokožky hlavy, nejsou dost – nejsou dost hezké, nejsou dost reprezentativní, nejsou dost profesionální. Často mi říkali, že jsem ‚posedlý‘ svými vlasy, obvykle těmi samými lidmi, kteří se otočili a řekli, že vypadám lépe s rozfoukaným účesem než se svými přirozenými kadeřemi. Jdi na to. Bílá nadřazenost je opravdu zákeřná.
Často mi říkali, že jsem ‚posedlý‘ svými vlasy, obvykle těmi samými lidmi, kteří se otočili a řekli, že vypadám lépe s rozfoukaným účesem než se svými přirozenými kadeřemi.
Dominikánský salon byl pro mě hluboce konfliktním místem. Na jedné straně to bylo jediné místo, kde ženy, které vypadaly jako já – a měly vlasy jako já – skutečně věděly, jak se starat o mé prameny. Byla to také zóna bez soudu. Nikdo se nezpochybňoval, proč jsi tam byl každý víkend nebo proč jsi utrácel peníze za honbu za uhlazenými, naleštěnými vlasy.
Když jsem se nekamarádila s ostatními holkami pod sušáky, ventilovala jsem svůj život své peluqueře (stylistce) nebo mlsala domácí empanadas od místní empanada lady, která vždy prošla teplým café con leche v pěnových kelímcích. Často jsem také odcházel s drobnými doplňky – hluboce zlevněnými kolumbijské džíny (které byly věcí mého dospívání), kalhotkami Victoria's Secret nebo nějakými blyštivými bižuteriemi.
Pro dítě bez sabo, jako jsem já – vychované dominikánskými rodiči, kteří se v 70. letech přistěhovali do New Yorku a ne vždy drželi krok s hudbou vycházející z ostrova – se salon stal víc než jen kosmetickou zastávkou. Byla to moje kulturní učebna. Je to místo, kde jsem objevil nejnovější merengue a bachatu, procvičil si španělštinu a zapracoval na svém dominikánském přízvuku. Bez ohledu na to, jak dlouho jsem čekala, vždy jsem odcházela ze salonu s trochu hrdějším pocitem, že jsem Dominikánská.
Ale jakkoli byly dominikánské salony komunitní, přicházely také se spoustou negativních zpráv o tom, co jsme zdědili. Stěny byly často lemovány plakáty bílých žen s rovnými vlasy, které se nijak nepodobaly zákaznicím, a skříně byly zásobeny všemi myslitelnými značkami pro relaxaci. V závislosti na tom, kdo mi ten den dělal vlasy, jsem měl buď „pelo bueno“ nebo „pelo malo“. Pro dominikánskou stylistku s přirozeně rovnými nebo vlnitými vlasy byly moje kadeře ‚špatné'. Ale pro stylistku s pevnějšími cípy – která se spoléhala na uvolňující nebo keratinové procedury, aby udržela vlasy rovné – jsem měl „dobré vlasy“. Přesto, ať tak či onak, zpráva byla jasná: moje vlasy potřebovaly narovnat.
Protože jsem žil po celém NYC – od Queensu po Brooklyn a dokonce i Uptown – pravděpodobně jsem seděl ve více dominikánských salonech, než dokážu spočítat. Mohl bych upřímně napsat knihu jen z příběhů, které jsem nasbíral. V jednu chvíli jsem jich dokonce našel pár zastrčených v Midtownu, blízko mých zaměstnání, na akce na poslední chvíli, galavečery nebo focení krásy. Nezáleželo na tom, kolik mě to stálo času nebo peněz – jako dominikánskou dívku bylo vždy prioritou vypadat svěží k smrti.
Protože jsem žil po celém NYC – od Queensu po Brooklyn a dokonce i Uptown – pravděpodobně jsem seděl ve více dominikánských salonech, než dokážu spočítat.
Až kolem roku 2017 jsem se konečně rozhodl dát si opravdovou pauzu od salonu – a od horkých nástrojů vůbec. Už na vysoké škole jsem se několikrát pokusila obejmout své kadeře, ale nedostatek zdrojů a kvalitních produktů mě vždy vytáhl zpět do pohodlí dominikánského salonu.
Do té doby se však věci změnily. Rostoucí komunita latinoameričanů s kudrnatými vlasy – vedená průkopnickými Afro-Latinas – sdílela tipy a produktové recenze a dokonce spustila své vlastní řady péče o kadeře. Zhruba v té době jsem potkal svou nyní dobrou kamarádku Carolina Contreras, alias slečno Curlsová , která právě otevřela svůj první přírodní kadeřnický salon v Dominikánské republice a nějakou dobu provozovala místo ve Washington Heights.
Od té doby houpám své dlouhé, přirozené kadeře – bez lítosti a bez plánu se vrátit. Ve vzácných případech, kdy se mi stane, že se mi sfoukne (možná jednou nebo dvakrát do roka), přistihnu se, že odpočítávám dny, než to budu moci umýt a vrátit se ke svým kadeřím.
Přesto, jak se více dominikánských salonů v NYC zavírá pod tíhou rostoucích nájmů, zjišťuji, že mi chybí smysl pro komunitu, kterou kdysi nabízely. Zatímco poptávka se posunula – s tím, že více z nás přijalo naše přirozené textury – potřeba zcela nezmizela. Mnoho z nás stále spoléhá na salony, pokud jde o barvy, střihy, ošetření a občasné neškodlivé vyfouknutí.
Sním o dominikánském salonu, který zahrnuje vše: kadeřnické střihy, ochranné styly, hloubkové ošetření a ano, klasické mytí a nastavení – zakořeněné v úmyslu chránit a vyživovat naše kadeře. Věřím, že to je jediný způsob, jak se může dominikánský salon skutečně vyvíjet a přežít. Mezitím budu s pýchou dál houpat své kadeře.
Johanna Ferreira je ředitelkou obsahu pro 247CM Juntos. S více než 10 lety zkušeností se Johanna zaměřuje na to, jak jsou intersekcionální identity ústřední součástí latinské kultury. Předtím strávila téměř tři roky jako zástupkyně redaktora v HipLatina a pracovala na volné noze pro řadu prodejen včetně Refinery29, Oprah magazine, Allure, InStyle a Well Good. Také moderovala a vystupovala v mnoha panelech o latinské identitě.
